(Bogdan-Igor Antonych "Primavera", 1933)
La tarde es fría. No es un milagro Primavera.
Tarde alta, profunda, sin fondo.
Rosa con sueño estrellado,
Bebiendo de los aromas del pino húmedo
Salga solo frente a la casa,
El silencio te abrazará como la escarcha.
Susurrando en la noche en un tanque joven,
ardiendo con destellos plateados.
Tallado de cristal frío puro
Sueño de mármol, imaginación, pensamientos.
Fumado con rocío, susurrando cómic,
Estrella envuelta en una extraña maraña,
Solo cayendo en silencio entre la hierba
La noche es fría. No es un milagro Primavera
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