Miré hacia abajo a mis zapatos,
porque sentí el goteo de la sangre de la caída del martillo a la piel a través de mis calcetines.
Los nudos mantienen endureciendo su control.
Los cordones (acordes) resonar la historia,
y el tiempo es un burlador como remedio.
El predicador llevaba un traje,
sabía que lo haría.
Los pequeños libros de papel de arroz de impresión,
que odiaba la forma en que me vieron tan transparentemente.
Este corazón, mi hilo, he intentado tan duro.
La mejor que podía coser era la muerte,
no importa cómo me cubrí con hechos.
¿Qué hay queda por hacer ?
Debido a que el barro sólo cubre las manchas ...
¿Quién podría imaginar unas vacaciones en el mar?
Allá abajo, en el mar,
que debería contener la respiración
'hasta que la sangre de esta otra persona es el lavado de encima.
Allá abajo, en el mar,
que debería contener la respiración
'hasta que la sangre de esta otra persona está lavando sobre mí.
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