Pobre de ti
El tiro sin conciencia de la línea
estúpida, así que no muerdo
Aún en el bosque
Veo jabalí bebe su sangre caliente
y que tiene la misma
En las ciudades polvo blanco
Donde canta el dinero
de la música silenciosa que me gusta
morir ciervos
me caigo y convertido en un terreno en la congelación de invierno
me caigo y me convierto en el suelo
en el frío invierno en la ciudad
en la abundancia llora polvo blanco
mi generación.
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